Hastío
Me despertó la alarma pero me negué a hacerle caso. Después insistió un mensajito en el celular. Los sonidos invitaban a sumarme a la vida. Pero no tenía ganas. Amanecí harta de todo. Harta. Harta hasta rabiar.
Harta de recibir mensajes en el celular. Harta de responder. Harta de bañar mi cuerpo con agua caliente. Harta de vestirme con la misma ropa de trabajo. Harta de usar mis botas. Harta de buscar una gorra. Harta del café con leche por las mañanas, esta vez no me supo a nada.
Harta de las noticias en la tele. Harta de la violencia. Harta de los llamados por la paz. Harta del reloj en la escalera que me recuerda mi prisa y mi tiempo mal empleado. Harta de ser puntual. Harta del tráfico. Harta de los vendedores en los cruceros. Harta de casi chocar con un camión urbano.
Harta de abrazar amigos. Harta de hacer planes. Harta del sol. Harta de la comezón en la piel. Harta de mis anteojos sucios. Harta de batallar para estacionar el coche. Harta de buscar un sobre para enviar una carta. Harta de no poder imprimir porque se acabó la tinta.
Harta de la tela y las hilazas de bordar. Harta del tejido. Harta de buscar hilos. Harta de dar raid. Harta de comer. Harta de fumar. Harta de tomar una siesta. Harta de trabajar en una maqueta que aún no puedo terminar. Harta de no concretar las cosas. Harta de tener compromisos.
Harta de no tener tiempo. Harta de saberme capaz pero no avanzar. Harta de hablar por teléfono. Harta de ser discreta. Harta de contar chismes. Harta de estar contenta. Harta de estar triste. Harta de tener calor. Harta de tener frío.
Harta de meterme en muchas cosas. Harta de esperar un mail. Harta de mirar aparadores. Harta de esperar gente impuntual. Harta de leer textos de mis compañeros. Harta de armar el programa de mis clases. Harta de no actualizar mi blog. Harta de respirar. Harta de no cenar.
Harta de vivir. Harta de soñar. Harta de existir. Harta de fracasar. Harta de proponer. Harta de provocar. Harta de asumir consecuencias. Harta de escribir. Harta de sumarme a esfuerzos. Harta de apoyar ideas. Harta de permanecer al margen. Harta de callar. Harta de gritar. Harta de mí.
Harta de tener conciencia. Harta de no saber dónde estoy. Harta de deber tanto. Harta de agradecer. Harta de maldecir. Harta de agradar. Harta de la edad. Harta de la incertidumbre. Harta de las costumbres. Harta de la ansiedad. Harta de rascarme la cabeza hasta llenarme las uñas con sangre de mis heridas. Harta del insomnio. Harta de las noche. Harta de los días.
Lorena Sanmillán; Enero de 2007
posted by Lorena Sanmillan | 11:21 PM
2 Comments:
"harta", si, creo que nos quedó bastante claro (a mi y a mis personalidades multiples) :D
¿estaría harta una ciénaga de estar quieta? ¿Se hartarán los hurones de ser hurgados?
¿se me quitará algún día esta manía de siempre pensar que los demás pueden ver las cosas como yo?
Ojalá que no.
Pero por lo pronto, paso receta.
A los primeros síntomas del hartazgo -que no hastío- se debe tomar un recuerdo y macerarlo lentamente para extraer todo el entusiasmo. El recuerdo tiene que ser de infancia. Si no se pega todo y corremos el riesgo de que se arruine el remedio.
Se pone aparte el entusiasmo extraído -generalmente conviene uno de juegos, los mejores son luchitas con muñecas de primas engreídas, de ahi se sacan montones de entusiasmo fresco- se toma una película favorita, y se le agregan algunas comidas chatarra. Se pueden sustituír por botanas como jícama y zanahoria, pero el efecto no suele ser tan fuerte.
Una vez concluída la película -debe ser inmediatamente, si no la comida chatarra empieza a supurar arrepentimiento o hasta cruda moral, y se agria todo- se pone uno el entusiasmo que apartamos, y se consume el recuerdo poco a poco, a sorbitos, hasta terminarlo.
Una vez hecho esto, nos vamos a dormir, hasta que nos queda bien claro que la vida es solo un instante, que no estamos atrapados en ella, y que todo tiempo que nos toque, es un privilegio. Si, el desamor también.
Todo es pasajero, nadie va manejando.
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